Je n’avais jamais vraiment été féru d’histoire. En réalité, j’avais fait une fixation sur la guerre froide, et en particulier, sur le bloc communiste. Sans doute était-ce parce que je l’avais plus ou moins vécue, et qu’il s’agissait là d’une façon comme une autre de clarifier certains points obscurs de mon passé. Je n’avais pas vraiment de souvenirs avant mes six ans, âge auquel je suis arrivé en Amérique. Pas d’images, juste des impressions. La faim, quasi constante. Les contrôles fréquents par la police, et les forces de l’ordre qui inspiraient la peur. Des souvenirs décousus et sibyllins, que j’essayais de me remémorer mais sans succès. Cette période continuait à représenter un vaste trou noir, un néant qui m’effrayait parfois. D’autres fois, pour me consoler, je me disais qu’il y avait des histoires qu’il ne valait mieux pas remuer. Des choses qui, de préférence, devaient rester secrètes. Si Vlada n’avait jamais voulu me révéler certaines choses, c’est qu’il y a une bonne raison, non? Oui mais voilà, à l’époque, j’étais encore un enfant, dont il fallait préserver l’innocence le plus longtemps possible. On devait lui cacher les yeux pour qu’il ne voit pas le tableau empli d’horreur qui se déroulait sous ses yeux. À présent que j’étais un adulte, proche de la quarantaine -même si, dieu merci, j’avais encore cinq ans avant d’y parvenir -, les choses devaient-elles être pour autant différentes? Mon insatiable curiosité approuvait. Il n’y a rien qui puisse rester hors mes connaissances, aussi je m’étais mis en tête d’enquêter sur ce trou noir qui béait: mon passé. Parce que je ne parvenais pas à envisager de m’intéresser à l’Histoire, celle que façonne l’Humanité, avant d’avoir complètement éclairci les zones d’ombres qui jalonnaient la mienne. Les dates ne m’avaient jamais vraiment réussi. D’ailleurs, c’était quand l’anniversaire de ma mère? Je crois bien que l’on n’en avait jamais rien su, je ne me souviens pas d’avoir fêté son anniversaire un jour. Je suppose que cela faisait partie des détails que Vlada avait voulu enterrer en même temps que son ancienne vie. Je n’avais toujours pas compris pourquoi ma mère avait tant cherché à oublier son passé, alors que je m’acharnais à reconstituer le mien.

Je m’étais retrouvé dans le vieux Londres, en 1888. Époque où sévissait Jack l’Eventreur, disait-on. Eventreur dont on n’avait pas encore vu la couleur, juste les cadavres purulents qu’il avait laissés derrière lui. Les victimes? Souvent des prostituées, des filles isolées qui traînait dans Whitechapel. Ma surveillance s’en retrouvait donc accrue. Tous les soirs, je m’assurais qu’aucune jeune fille venue participer au projet ne manque à l’appel. Il ne faudrait pas qu’en voulant faire avancer la science, elles y laissent leur vie. Ça ferait désordre. Et surtout, ce serait un nouvel échec. Un échec qui venait s’ajouter à mon palmarès peu glorieux, s’intercalant entre le renvoi de mon ancienne école, et ma capture en Afghanistan. Et je ne supportais pas l’échec. J’étais ce qu’on appelle un bourreau du travail, un accro à la réussite. J’avais été élevé dans l’optique de donner le meilleur de soi, d’être toujours plus exigeant envers moi-même ou envers les autres. Et exigeant, je l’étais. Parfois trop. Au point même d’être irascible envers ceux qui m’était hiérarchiquement inférieurs. Il ne se passait pas un jour sans que je ne leur fasse part de mon coup de gueule, concernant une mission qui avait mal été exécuté, ou quand ils s’étaient permis de prendre trop de libertés par rapport aux ordres qui avait été donnés. Il y avait toujours les jeunes, qui se croyaient plus forts que le reste du monde, et qui se permettaient de transgresser le couvre-feu, pour aller se promener la nuit dans Londres. Et cela avait don de m’exaspérer, de devoir rappeler à l’ordre tous ces petits cons qui oubliaient qu’un tueur en série sévissait dans Whitechapel. D’ailleurs, je me demandais pourquoi les têtes pensantes du projet avaient voulu nous envoyer à cette époque. Franchement, il y avait moins glauque, comme période historique. Et surtout, moins dangereux. Ca revenait à nous parachuter en pleine guerre. C’est absurde. Mais bon. Je n’avais pas vraiment mon mot à dire, quoique bien placé dans la hiérarchie. On m’avait affecté à une mission de surveillance, je devais m’en tenir à cette mission, point.

J’étais parti boire un verre avec d’autres têtes pensantes. Bien que nous fussions à l’origine de tout ça, nous n’en pipions mot lorsqu’on était dans un lieu public tel que celui-là. Le projet devait rester confidentiel, et il ne s’agissait pas non plus d’alerter les vrais habitant de l’époque, n’en déplaise aux habits factices que nous portions. On avait trinqué pour je ne sais plus quelle occasion, mais bientôt, j’avais ressenti le besoin de sortir. Parce que j’étouffais là dedans. Trop de monde, trop de rires qui résonnent et me fracassent le crâne. La tête qui tourne, les bouffées de chaleur qui montent par intermittence. Je fus tenté d’enlever un ou deux boutons à ma chemise, mais un gentilhomme savait rester pudique, aussi je privilégiai une solution toute bête, bête à pleurer. Je sortis prendre l’air, une vieille gitane pendue aux lèvres, et qui se consumait doucement. J’inspirai la précieuse nicotine qui en émanait, avant d’expirer non sans soupirer au passage. Tranquille, j’étais enfin tranquille. Et je savourais cette tranquillité toute relative, brisée lorsqu’un chat fila non loin de moi, ventre à terre. Ce chat qui miaulait et feulait furieusement. Il y avait quelque chose dans l’air, quelque chose d’encore plus malsain que ces foutues tragédies qui se déroulaient juste sous nos yeux -paix à leur âme. Puis, un rire gras, guttural, qui déchira la nuit. Un cri de protestation. Mon cœur qui se mit à cogner. Whitechapel. Nuit. Jack l’éventreur. Allait-il faire une nouvelle victime? Si oui, je me devais d’intervenir, il était hors de question que ce pervers macabre tue une énième fois. Il fallait épargner aux passants la vision d’horreur qu’allait leur inspirer cet étalage de viscères au petit matin, lorsqu’ils sortiraient de leurs demeures afin de vaquer à leurs occupations habituelles. Surtout, il fallait épargner la vie de cette femme, sinon, j’allais vivre avec ça sur la conscience. Et j’en avais déjà beaucoup, de morts sur la conscience. Peut-être même trop. Alors, je sortis mon arme de son étui, planqué sous ma chemise. Par mesure de sécurité, je ne sortais jamais sans un flingue. On ne sait jamais ce qui pouvait surgir de l’ombre, surtout par les temps qui courent. Tout en avançant à pas de loup, je chargeai l’arme, avant de la brandir devant moi. Je me tassai contre le mur, une fois dans l’impasse. Plus loin, il y avait effectivement une jeune femme, aux prises avec un vieux pervers. Je n’hésitai pas une seule seconde. Je pris la peine de viser, avant de presser la gâchette. Le coup partit, alors que j’eus un léger mouvement de recul, soufflé par la puissance du tir. Puis, l’homme s’effondra. Il n’y avait plus qu’une masse inerte au sol, abattue d’une balle en pleine tête. J’enjambai froidement le cadavre, pour attraper le bras de Solange, que je connaissais de vue puisqu’elle faisait partie des coordinateurs du projet. « Vous n’avez rien? » je demande, en l’inspectant de la tête aux pieds pour m’assurer qu’elle allait bien. Que ce salaud n’avait pas provoqué je ne sais quelle contusion. Sans doute aurait-elle des marques pendant plusieurs jours, là où il l’avait attrapée, alors qu’elle se débattait pour se soustraire à sa poigne meurtrière et vindicative. Puis, je la poussai en avant, sans me soucier qu’elle fût remise de son agression -elle allait de toute manière mettre quelques instants, voire quelques jours pour sortir de son état de choc. Je lui passai un mouchoir pour qu’elle se tamponne le visage. « Vos yeux. » je commente, d’une voix mécanique. Le maquillage, sombre, qui avait coulé. Son teint blême et fantomatique. Enfin, je l’agrippai par le bras, puis la pressai un peu. « Dépêchons nous, il ne faut pas rester ici! Les gardes ne vont pas tarder à débarquer s’ils ont entendu le coup de feu. » Je fis un petit bout de chemin. Et alors que je marchais, sans lâcher pour autant la pauvre Solange, sans m‘assurer qu‘elle pouvait suivre mes grandes enjambées ou non, je maugréais. « Vous promener dans Whitechapel; non mais vraiment! Vous savez que c’est pas l’endroit le plus approprié pour se promener la nuit? Dieu sait ce qui se serait passé si je n’étais pas intervenu! Imaginez donc une seule seconde que vous ayez eu affaire à Jack. Vous seriez éventrée à l’heure qu’il est. » Et bla, et bla, et bla. Je continuais de la sermonner, ayant en tête l’idée de revenir à la base. Plus tôt nous serions rentrés et mieux ce serait. Traîner par ici était vraiment la dernière chose à faire, surtout par les temps qui courent.